Corte-me com seu machado;
Eu imploro, não deixe que essas asas cresçam dentro de mim;
Cada lagrima que escorre do meu ser, é um segredo que guardo;
Você não pode mudar meu futuro,
Você nem sequer consegue construir um verdadeiro eu;
A melodia é triste, canto-a em silencio;
Seus gritos são penetrantes;
Mais não consigo escutá-lo;
Seu medo é escuro e vazio.
Mais não consigo senti-lo
O canto dos pássaros é triste,
O vento já não é mais quente;
E a melodia que tanto adorava tocar, já não afeta as pessoas;
O sofrimento já se é esquecido.
Ninguém jamais se lembrará daquele vulto;
As vozes já se afastam,
Os corpos já estão completamente sem vida;
A mãe gritando por seu bebê que esta sendo levado.
Já não afeta o sentimento das pessoas;
Todos viraram pedra;
Na cidade dos mortos; todos os sonhos são ilusão;
Todos os gritos são tormentos;
Todas as melodias são quentes e silenciosas;
Todos os choros foram engolidos;
Todo o sentimento de compaixão foi curado;
Na cidade dos mortos, não se há vida;
Se existe apenas corpos silenciosos.
Marionetes, paradas no tempo
A cada badalada do relógio, o pianista aperta uma de suas teclas do piano;
Tentando encontrar a tão sonhada melodia;
Da qual ele espera retornar para a realidade;
By: BRUUH!
